ADEUS A NAURO MACHADO: PARTIU O CABO DE GUERRA

Sua aldeia era o mundo, traduzido na existência dolorosa pertinente à inquietude criativa: a angústia da poesia.

Minhas melhores lembranças do poeta Nauro Machado ficaram nos encontros casuais, caminhando pelo Centro Histórico de São Luís.

Ele era uma aparição, uma visagem. Sempre me proporcionava a alegria do impacto, ao vê-lo sóbrio ou ébrio, errante pelos paralelepípedos da cidade.

A poética de Machado era feita de pedra, limo, escombros, ladeiras, becos, ruínas e angústias. Dessa matéria paria seu texto, pesado, indo ao fundo.

Eu via Nietzsche no olhar do poeta. Um olhar profundo, agonizante, em chamas.

Nauro Machado era a alma da cidade, mas foi também um poeta universal.

Sua aldeia era o mundo, traduzido na existência dolorosa pertinente à inquietude criativa: a angústia da poesia.

No bar do Adalberto, um dos últimos redutos da boemia da Praia Grande, Nauro convocava à celebração: “meu poeta, meu cabo de guerra!”.

Esse brado era apenas um detalhe.

De todos os seus poemas, um me marcou muito:

O PARTO
Meu corpo está completo, o homem - não o poeta. 

Mas eu quero e é necessário
que me sofra e me solidifique em poeta,
que destrua desde já o supérfluo e o ilusório
e me alucine na essência de mim e das coisas,
para depois, feliz e sofrido, mas verdadeiro,
trazer-me à tona do poema
com um grito de alarma e de alarde:
ser poeta é duro e dura
e consome toda
uma existência.